O exílio e a morte a quarenta dias de chegar

Mestre: Justo Takayama Ukon · Título JP: 高山右近のマニラ追放と死（たかやまうこんのマニラついほうとし） Camada de fonte: documentado — o banimento de 1614, a viagem a Manila, a chegada em dezembro e a morte por doença em ~fevereiro de 1615 são históricos; detalhes finos da travessia são tradição. Conceitos: mujō 無常 (a impermanência) · fudōshin 不動心 (a mente imperturbável) · hansai 燔祭 (a oferta que se queima inteira)

A história (versão pra contar)

Ukon já tinha pagado o feudo em 1587. Viveu quase trinta anos como nobre sem terra, hóspede dos senhores de Kaga, os Maeda, praticando o chá e a fé de mãos vazias — sereno, um príncipe rebaixado que não azedou. Podia ter morrido assim, velho e quieto, em Kanazawa. Mas o Japão ainda tinha uma parcela a cobrar dele.

Em 1614, Tokugawa Ieyasu proscreveu o cristianismo em todo o país e mandou expulsar os cristãos que não renegassem a fé. Ukon, com mais de sessenta anos, foi banido. Embarcou num navio com cerca de trezentos cristãos japoneses — entre eles Naitō João e a religiosa Julia Naitō — e cruzou o mar do sul rumo a Manila, nas Filipinas, terra espanhola. Um velho daimyô, o esteta do chá, o discípulo de Rikyū, jogado para fora da própria pátria por causa da fé, num porão de navio, com os seus.

Chegou a Manila em dezembro de 1614. E os espanhóis e os jesuítas o receberam como um príncipe — salvas, honras, festa: o daimyô-confessor, o senhor da guerra que largara tudo por Cristo, tratado como um herói da fé pela cristandade das Filipinas. Depois de trinta anos rebaixado, o mundo cristão o coroava.

Durou quarenta dias. Ukon adoeceu de febre no calor tropical e morreu, por volta de 3 a 5 de fevereiro de 1615, poucas semanas depois de pisar em terra estrangeira. Tinha uns sessenta e três anos. Morreu longe de casa, no meio do mar do sul, sem nunca ter visto o Japão restaurado, sem nunca ter voltado à terra pela qual pagara três vezes. A última parcela — a vida — foi cobrada não por uma espada, mas pelo desterro: o exílio o gastou, e a febre só assinou embaixo.

O verso / a fala (se houver)

Não há poema de morte de Ukon (ele não era homem de deixar versos, e a marca não inventa fala na boca dele). O que cabe por baixo da cena é a lei do Reino sobre quem serve uma promessa que não verá cumprida:

"Morreram na fé, sem terem recebido as promessas, mas vendo-as de longe e saudando-as, e confessando-se estrangeiros e peregrinos sobre a terra" (Hb 11,13). Ukon morreu estrangeiro e peregrino, no sentido mais literal — banido, num porto que não era o seu — e no mais fundo: um homem que sabia não ter aqui cidade permanente.

A moral (o que traz)

Servir uma promessa que não se verá cumprida — e morrer longe do fruto sem que isso seja fracasso. Ukon pagou o feudo, o país e a vida, e não colheu nada em vida: morreu num exílio, longe de casa, quarenta dias depois da única festa que o mundo lhe deu. Pelos critérios do mundo, é uma derrota — um velho que jogou tudo fora e morreu sozinho num porto estrangeiro. Pelos critérios da fé, é a forma mais alta de fidelidade: o grão que morre longe da própria terra para dar fruto que só gerações depois colherão (a fé dele foi honrada pela Igreja quatro séculos mais tarde). A sacada: nem toda vida fiel vê a sua colheita, e a que semeia sem colher não fracassou — apenas confiou que o fruto viria depois dela. E há a segunda camada: a serenidade de quem foi rebaixado e desenraizado e não perdeu a paz (fudoshin) — o príncipe sem terra que morreu inteiro.

Dor de hoje que toca

O desenraizamento — a dor de quem foi arrancado do próprio lugar: o migrante, o exilado, quem teve que recomeçar do zero num mundo que não é o seu, quem perdeu a cidade, a casa, o chão. E a dor mais funda de morrer (ou viver) sem ver o fruto: o pai que cria filhos que só vão entender depois que ele partir; quem constrói algo que só dará resultado quando já não estiver ali; quem é fiel a uma causa que não verá vencer. A prateleira do sentido também vive isso pelo avesso — a sensação de que nada do que acumulei vai comigo, de que tudo é impermanente, o feudo que vira fumaça. Ukon toca os dois: o desenraizado que não azedou, e o homem que soltou tudo e descobriu que o que ia com ele não era coisa nenhuma que o mar pudesse levar.

Contraponto católico

Território §2 — ressonância, não racha. A cena é a Terra Prometida de longe em carne viva: como Moisés que vê a terra do alto do Nebo e morre sem entrar (Dt 34), Ukon serve a fé a vida inteira e morre no exílio sem ver o Japão restaurado — semeia o grão que morre para dar muito fruto (Jo 12,24), colhido só quatrocentos anos depois. E é o homo viator literal: "não temos aqui cidade permanente, mas buscamos a futura" (Hb 13,14); o exilado que morre num porto estrangeiro é a imagem exata do cristão como "peregrino e forasteiro" (1Pd 2,11) — só que, onde a estrada de um Bashō é circular e sem porto, a de Ukon desemboca numa Casa que o espera. A morte lenta pelo desterro é um holocausto em fogo brando — a vida inteira oferecida e queimada devagar, não num instante de sangue, mas em trinta anos de despojamento e quarenta dias de febre. A única coisa que a marca cuida: não pintar o exílio como belo em si — foi injusto e doloroso; o que é belo é a fidelidade que atravessou o injusto sem se dobrar.

Ganchos de roteiro

• Vídeo: "Ele já tinha perdido o feudo por causa da fé. Agora, velho, perdia a pátria inteira. Foi expulso num navio com trezentos cristãos — e morreu quarenta dias depois de chegar do outro lado do mar. Nunca viu a terra pela qual pagou três vezes." Abrir no navio, fechar na febre.
• Aula: morrer antes do fruto — Moisés no Nebo, o grão que morre, Ukon no exílio. A fidelidade que semeia sem colher não é fracasso. E a serenidade do desenraizado que não azeda.
• Wedge da marca (desenraizado / prateleira): para quem foi arrancado do próprio chão e teve que recomeçar; para quem sente que nada do que junta vai com ele. O que ia com Ukon não era coisa que o mar levasse. A Casa que espera no fim da estrada.

Palavras-chave de busca (JP)

高山右近 · マニラ 呂宋 · 追放 一六一四 · 徳川家康 禁教令 · 内藤如安 ジュリア内藤 · 熱病 死 一六一五 · キリシタン 追放 · ヘブライ人への手紙 十一章十三節