O curador em Boston: o guardião da arte asiática num museu do Ocidente

Mestre: Okakura Tenshin · Título JP: ボストン美術館 — 最後の十年 Camada de fonte: documentado — o convite ao Museum of Fine Arts de Boston e a curadoria do departamento de arte chinesa e japonesa (curador a partir de 1910); a última década nos EUA Conceitos: geidō 芸道 · wabi 侘 · a ponte como ofício

A história (versão pra contar)

A última década da vida de Okakura tem uma imagem que resume o homem inteiro: um japonês de quimono, autoridade máxima em arte oriental, andando pelas salas de um museu do Ocidente, em Boston, ensinando os americanos a ver o Oriente.

Convidado pelo Museum of Fine Arts de Boston, Okakura tornou-se, a partir de 1910, o primeiro curador japonês do departamento de arte chinesa e japonesa da instituição — e passou os últimos dez anos da vida ali, do outro lado do mundo, transformando aquele museu num dos maiores centros de arte do leste asiático nos Estados Unidos. Comprou, catalogou, autenticou, ensinou. Fez com que a pintura, a escultura budista, a cerâmica, o gosto do Oriente ganhassem, em solo americano, a dignidade e o cuidado que ele passara a vida defendendo. O homem que começara a carreira reensinando o Japão a valorizar o próprio patrimônio terminava-a ensinando o Ocidente a valorizá-lo.

Era figura de salão em Boston — o oriental fino, culto, de inglês impecável, amigo de colecionadoras e artistas, o autor do Book of Tea que a cidade lia encantada. E era, ao mesmo tempo, um homem longe de casa, morando na ponte que ele próprio era: japonês demais para ser americano, ocidentalizado demais para caber inteiro no Japão que deixara, servindo de tradutor vivo entre dois mundos que mal se entendiam. A vida inteira de Okakura fora essa: o menino bilíngue de Yokohama, o intérprete de Fenollosa, o autor que escrevia na língua do outro. Boston foi o ápice do entre-lugar — o posto mais alto de tradução, e o mais distante de qualquer casa.

Adoeceu dos rins. Voltou ao Japão para morrer, não em Tóquio, mas nas montanhas de Akakura, em Niigata, em 1913, aos cinquenta anos. O guardião da arte asiática num museu do Ocidente veio fechar os olhos no silêncio das montanhas do país que passara a vida explicando aos outros.

O verso / a fala (se houver)

Não há verso — há o ofício como retrato: um homem que fez da ponte a sua vida. Okakura nunca foi só de um lugar; foi sempre o que atravessa, o que traduz, o que carrega um mundo para dentro do outro. O legado dele em Boston não é um livro nem um quadro: é uma coleção inteira de arte oriental, guardada e amada em solo estrangeiro por obra de um homem que morava no meio do caminho. A obra da ponte é ser ponte.

A moral (o que traz)

Há gente cuja vocação é a travessia — e a ponte, por mais alta e útil que seja, não é casa de ninguém. Okakura foi, a vida toda, um homem de entre-lugar: nem japonês puro, nem ocidental, mas o tradutor entre os dois, e foi exatamente essa condição de não pertencer inteiro a lado nenhum que o tornou insubstituível — só quem mora na ponte pode carregar um mundo para dentro do outro. A sacada é dupla. A luminosa: não pertencer inteiro pode ser dom, não só ferida — o exilado, o que fica no meio, o que fala duas línguas de alma, tem um serviço que o nativo puro não pode prestar: o de traduzir, ligar, guardar de um lado o tesouro do outro. A que dói: a ponte é solitária. Por mais frutífera que seja a travessia — e a de Okakura foi imensa: um museu inteiro —, quem vive no meio do caminho carrega uma saudade que não tem endereço, um não-pertencer que nenhum sucesso preenche. Okakura terminou célebre em Boston e voltou para morrer nas montanhas de casa. O guardião de dois mundos precisou, no fim, de um só chão.

Dor de hoje que toca

O não-pertencer — a experiência, cada vez mais comum, de viver entre mundos: entre culturas, entre a fé de origem e o lugar de agora, entre o que se foi e o que se tornou, sem caber inteiro em nenhum. O imigrante, o que mudou de classe, de cidade, de crença, e ficou estrangeiro nos dois lados. Fala com força ao desigrejado que crê, que é quase a definição do homem-ponte: saiu da igreja e não cabe mais lá, mas guarda a fé e não cabe entre os que largaram Deus — mora no meio, traduzindo para si mesmo dois mundos que se estranham. Okakura diz a esse público duas coisas. Que o entre-lugar pode ser fecundo: é de lá que se guardam tesouros e se constroem pontes que ninguém mais faz. E que a saudade do meio do caminho é real, e que no fim até o maior dos guardiões de dois mundos precisou voltar a um chão só — o que abre, com delicadeza, a questão de qual é, afinal, a casa para onde se volta.

Contraponto católico

Rima com o homo viator — o homem-de-caminho, o peregrino que sabe que "não temos aqui cidade permanente" (Hb 13,14), que a vida é travessia e que nenhum lugar deste mundo é morada final. Okakura, o eterno homem-ponte, morando entre dois mundos e não cabendo em nenhum, é uma imagem viva dessa verdade: o ser humano está sempre de passagem, sempre no meio do caminho, sempre um pouco estrangeiro onde quer que esteja. A inquietude do não-pertencer é, na leitura cristã, um sinal — a alma feita para uma Pátria não descansa inteira em pátria nenhuma daqui. Racha: para Okakura, a travessia é horizontal e sem porto final — pontes entre culturas, entre Oriente e Ocidente, e no fim o retorno a um chão de montanha para morrer, sem uma Casa que aguarde além da morte; o entre-lugar repousa em si mesmo, fecundo e só. Para o homo viator cristão, a peregrinação tem rumo e Pátria — o não-pertencer a este mundo é justamente porque se pertence a Outro, e a estrada leva a uma Casa preparada ("vou preparar-vos um lugar", Jo 14,2). O estrangeiro que atravessa rima inteiro; se a travessia termina num chão qualquer ou numa Casa que espera é o timbre. Okakura fez da ponte a obra de uma vida; o Evangelho diz que a ponte leva a algum lugar.

Ganchos de roteiro

• Vídeo: o maior defensor da arte japonesa passou a última década da vida num museu americano, de quimono, ensinando o Ocidente a ver o Oriente — e voltou pra morrer sozinho nas montanhas de casa. (Abrir na imagem do curador em Boston; virar na solidão da ponte; fechar no retorno.)
• Aula: a vocação da travessia; o entre-lugar como dom e como ferida; por que a ponte é fecunda e solitária ao mesmo tempo. O homo viator e "não temos aqui cidade permanente" do lado.
• Wedge da marca (desigrejado): pra quem vive entre mundos — saiu da igreja, guardou a fé, e não cabe em lado nenhum — o entre-lugar pode ser fecundo, mas a saudade do meio do caminho é real. Até o guardião de dois mundos precisou, no fim, de uma casa. Pra onde é que a gente volta?

Palavras-chave de busca (JP)

ボストン美術館 · Museum of Fine Arts Boston · 岡倉天心 · 東洋美術 中国日本美術部 · キュレーター 学芸員 · 赤倉 新潟 · 茶の本