Você passou por 30 komorebi essa semana e não viu nenhum

[B-roll: um cachorro na rua parando em tudo]

Olha esse cachorro. Ele para em tudo. Cheira o poste, olha o passarinho, se perde na luz que caiu no chão. Tá inteiro ali, naquele instante.

E você acha graça. "Que bobo, esse cachorro."

[corta pra câmera]

Só que o bobo é o outro. Você atravessou essa mesma rua hoje com a cabeça no boleto, no e-mail, na próxima coisa da lista, e o olho na tela. Passou por baixo da árvore e não viu a luz. Passou pelo teu filho e não viu a cara dele. Tá vivo, mas não tá presente em lugar nenhum.

[pausa]

Aquela luz que você não viu, a que passa entre as folhas e cai tremida no chão, tem uma palavra japonesa só pra ela: komorebi. Você passou por uns trinta essa semana. Não viu nenhum.

[pausa]

E komorebi não é palavra bonita. É um teste. Se você não lembra da última vez que viu a luz entre as folhas, o problema não é a luz. É que você não estava lá.

[pausa]

Amanhã, uma vez, faz que nem o cachorro. Levanta o olho quando passar por uma árvore. Três segundos. Vê se você ainda consegue estar num lugar só.

[pausa]

Se você quiser treinar isso por mais que três segundos, tem um caminho de sete dias fixado aqui embaixo.