O abade mais importante do Japão passava o dia desenhando sapo

[direto na câmera]

Sengai era abade do templo Zen mais antigo do Japão inteiro. Um posto sério, de respeito máximo, seiscentos anos de peso em cima dele.

[pausa]

E o que ele fazia com todo esse peso? Pintava sapo. Sapo gordo, de bochecha inflada, com uma piada escrita do lado. Pintava monge barrigudo gargalhando de boca aberta. Com um traço tosco, rápido, quase de criança — nada de capricho pra impressionar ninguém.

[pausa]

E não vendia. Dava. Mercador, criança, velhinha, qualquer um que batesse na porta pedindo um desenho saía com um debaixo do braço.

Ficou tão procurado que, reza a tradição, ele mesmo reclamou em verso que a cela dele tinha virado quase uma casa de visitas, de tanta gente entrando pra pedir rabisco.

E continuava dando.

[pausa]

Repara no tamanho da escolha. Esse homem tinha treinado no Zen mais duro que existe. Podia ter sido o mestre sisudo, inacessível, de cara fechada. Escolheu o oposto.

Porque ele descobriu uma coisa que a maioria de nós nunca aprendeu: o riso atravessa a verdade tão fundo quanto a solenidade. Só é leve de verdade quem já carregou o peso todo e decidiu soltar.

[pausa]

A gente aprendeu que fé séria tem que ter cara fechada. Que profundo é sinônimo de pesado. O abade mais importante do Japão passou a vida inteira provando o contrário, com um pincel e um sapo.